Des Méduses en été

Cet été, les méduses font peau neuve : la pochette de La journée de Médusa vient de sortir, toute fraîche et toute pimpante, des presses d'Hélène Balcer. Un superbe travail en sérigraphie qui épousera merveilleusement les zigouigouis sonores et autre chplong tchic pfff contenus à l'intérieur. Vous pouvez voir sur son blog non seulement la pochette définitive, mais les autres propositions réalisées à cette occasion, ainsi que ses carnets de travail (une génétique toujours passionnante à parcourir). Plus globalement, je vous recommande tous ses travaux de sérigraphies pour Petit Label.

Disons-le franchement : la meilleure nouvelle de l'été.

Paganisme moderne

Chalouper, une pièce récente pour galériens (à écouter au casque de préférence)

Le paganisme moderne ? Penser qu'un flux est rationnel.

Le Livre De, p. 388, Scalps chauves.

Midi dix, midi boum

Bref et violent comme une exécution. Ca fusa dans les corps en frissons staccati et en vivats chuintés de tous les coins de la ville, la foule comme une grosse chienne orgasma dans ses graisses et la Cité d'Abject jouit en mille moins mille coups, comme des couilles en canaux les fonds d'égoûts battirent, le ciel se contracta comme une vaste vulve bleue. Midi dix, Midi boum. Le Building du Réel ployait l'heure dans ses reflets et gondolait du verre dans des foules d'yeux grisés avec Herr DLS campé raide sur ses flancs, qui pompait la lumière et regardait, un kilomètre plus bas, son sourire empulpé sur des milliers de visages. Signez l'heure ! Trouez-la ! Derrière les murs de leurs bunkers des ministres aux dents longues vautrés dans leurs fauteuils se repassaient la séquence en mimant les points d'orgue et calibraient des pitchs pour leurs prochaines télés, chez Media DLS les journaleux en vogue se recoiffaient la couenne et gominaient leur langue pour le debriefing technique pendant que dans les tours à flouze des cadres au poil luisant s'arrachaient les vestons en meuglant "J'achète Herr ! J'achète Sorte" avec en arrière-plan les sous-péons chassieux de la bureaucratie qui débrayaient en masse et se blottissaient, sereins, dans leurs moleskines utérines. Les télés ronronnaient, elles étaient dans chaque pièce une même et unique bouche où chacun se taisait. Les tombes étaient brouillées. On contemplait l'écran, et loin derrière l'écran une vie asymptotique comme repliée à plat, qui crépitait en bleu et nous disait de mourir. Verre vivant ! Sel rosi sous les langues ! Dehors on pantelait fixes genre autistes à 1000 watts et les corps bilboquant tactacquaient en commun tous branchés sur le Sourire comme des électrodes blanches sur le bulbe d'un porc. Extinction ! Communion ! Dans le silence des places et le grésillement des herzs la foule de Connardie se mit à danser, doucement, loin au bas du Sourire comme une tribu de spectres devant son totem vivant, une gigue à dix-neuf temps désordonnée en vrac avec des morceaux de bras lâchés vers la lumière et la même crispation labiale qui fissurait les peaux, le da capo du pire sur le glissement de la danse, la danse qui sent les trous, la danse a cappella pour le zef et les fentes. Guinche ! Guinche ta clamse et vis-y ! C'était l'extase en mi et la prière en sol. Certains se mirent à valser et d'autres à punkiser, dolents mécaniquement la tête en bal pilon ou sautant quilles en vrille en lançant des fuckoff ! vers le verre au-dessus d'eux. Au milieu des élans des flicaillons passaient pour maintenir dans les clous les débords au tonfa et l'ordre dansait aussi, des rigodons musclés et des pavanes au poing, on ramassait des groupes de pouilleux en maraude pour les rencaserner, la Delasorte Trust Inc. virait des gens en douce par bennées de mille et plus et les nababs en planque faisaient leur beurre en sous-main -la bourse montait en flèche et on cotait le silence en entrechats feutrés. L'Abjection en 4/4 et la ville en ronron, les oiseaux sans coda et la canaille en ut. Bouffer tic ! Vomir tac ! Raclez l'horloge, elle saigne à blanc. Les plus vieux des Connards vétérans de l'Abjection s'abandonnaient franchement à toute cette vibration en tournoyant sur place comme des Christ en toupie et leurs mille crânes chenus blanchissaient le béton de floculats pelant ; pris dans des bosquets de jambes les gosses écarquillaient des yeux larges et blancs comme des cibles et l'image en rafale frappait le coeur des prunelles d'Herr Delasorte une fois, cent fois la taille du ciel ramassé en impact. Ils le regardaient là haut cracher du bleu et blanc et tentaient d'attraper son souffle avec les dents.  

 

Je ne chante pas, je meurs mélodiquement.

"Je suis là. Vous aussi vous êtes là, nous avons les mêmes pertes. Je suis Herr Delasorte et je culbute par l'âme vos mômes et vos grands-mères, je vois les dunes, baise un mirage, je suis le marchand de désert et je remplis les têtes du sable de Mojira. Je ne vous dis pas bonjour, le jour c'est moi. Le soleil m'encule, la mort me branle, appelez-moi jouir et caressez. Je suis Herr Delasorte, la sage-femme des Connards et le croque-mort des heures, je racle le monde à la sauvette pour en trouver les sucs et les vendre aux oiseaux -RIP ! -Amen ! J'ai des bombes dans les poches et mes poches sont trouées. Qu'y a-t-il dans ma tête ? Vos hymnes qui pullulent. Quelle note ? Quel ton ? Je ne chante pas, je meurs mélodiquement. Ici ! Bas-là ! SSSSSourire ! Lisez bien, lisez bien toute ma peau : vous pouvez m'appeler Herr DLS, mais vous pouvez m'appeler mein sehr R von Reel. Bereshit ! Bara ! Pouic ! Je viens vous baptiser. Je viens vous faire chanter. Car ma langue est un fait, et le silence est mon baptiste. Bonjour coquins, salut pourris. Entrez dans mon sourire. Vous paierez les entrées en bakchichs en roubles en billets verts étalon-or. Ou simplement en vous tenant à carreau." 

Dans son aura strass-strass de tout-potent connard

Je vous parlerai très bientôt du CD que je vais sortir sous peu chez petit label et qui s'appelle La journée de Médusa. En attendant...

C'était un gisant de verre debout dans son manque d'ombre. Il luisait tranquillement des nimbus au trottoir dans son aura strass-strass de Tout-Potent Connard et le soleil sur sa tête était une bête féroce, et les chiens disaient oui, les oiseaux se posaient sur ses reflets de main. C'était l'image, parfaite et roide, du devenir général incarné sans lacune, c'était la figure pleine, celle de l'avenir, exactement synchrone à son assassinat. On avait beau lever la tête il n'en finissait pas de crever la lumière et de racler l'espace à force de transparence, cassait le ciel en quatre et pesait comme un constat dans sa colonne de verre. Ouvrez la bouche, et bouffez la clarté. Son corps n'était que la queue de son sourire, et son sourire c'était le pire, la communion au sel, tout le peuple à la coupe. Entre ses lèvres diffractées par le verre un fourmillement réduit d'hommes à l'état larvaire vibrait dans un silence de tombeau devenu chair et ça bavait, glissait aux commissures dans des onctions graisseuses, des citoyens têtards vermicelles et virgules qui serpentaient en rose et partouzaient contre ses dents. Maintenant je veux tomber, et rencontrer mon nom dans l'unique chute des autres. Dans les bureaux on trépignait sur place bovins sous les télés et on se bousculait pour en recueillir l'image, à mains jointes et à genoux sous leur nef de néons les employés s'entrefrottaient chauffés comme des clébards et un manager de chez Zyksteel&Wurst poussa le rut jusqu'à lécher l'écran en poussant des jappements. Sur les places de la ville on contemplait religieusement le Building-Delasorte, tous attirés par le Sourire, ses impeccables commissures lissées au fer à repasser et comme un regard entre les lèvres hypnotisant la foule. Sucez mes lèvres, mangez mon signe, j'ai le corps des abolis. Lovés contre leurs parents les gamins tremblotaient fascinés et chiassards de tant de lumière d'un coup, et sous les jupes des mères en cloche sur leur angoisse ils murmuraient des vers de l'hymne Delasorte, comme une berceuse de jour qui conjurerait l'avenir.

Demain vient bien trop tard et l'espoir n'est qu'une date 

cassée en dix symboles que ne colle plus

Pfffilia 

de Nunc au seuil de Nunc

prenez son pain au siècle 

les pigeons l'ont mangé même les trous dans ses mains 

sont les miettes de stigmates qu'aucun jour n'ouvre plus

ni les croix dans les lits ni dieu

dans les sphincters

le jour
        n'est qu'un signe d'homme vide.

Une silhouette à la chaux

 Une silhouette à la chaux émergea de partout. Sur les écrans télé, dans les vitrines et les verres d'eau, sur les fenêtres, aux miroirs, dans les rétroviseurs et même dans les ampoules, ce fut Herr Delasorte en pixels et en cap qui souriait dans le visible comme un grand pape en noir au fond d'un sémaphore. Sur les quatre faces livides du Building-Delasorte une éclipse voila le verre pendant quelques secondes, puis des centaines de projecteurs dispersés dans la ville s'allumèrent en synchro dans un pollen de flash pour mitrailler aux fenêtres son image en essaim ; point par point jusqu'au ciel il surgit en mille blocs d'un kilomètre et demi, campé sur la Cité comme un Saint-George colosse pantocrate et bâtard, les couilles hautes comme le ciel, les jambes à peine arquées comme pour pisser sur toute la vie. Il était vif et verre, c'était un gisant debout, une mort mobile faite image fixe ; enquillées sur deux cuisses de lin pâle à croisées, ses aines filaient en V à cinq-cent mètres du sol et son torse bien fileté s'affûtait quatre fois, opalescent et raide dans ses revers diaphanes, les bras collés aux hanches cintrés droit dans leur veste et surmontant son cou comme de la chaux dressée, son menton fondait gris dans la strate nuageuse. Sa face n'était qu'un gros coton et il restait son sourire seul, dessous, à fleur de rien, qui tranchait dans les blancs et suçait le bleu du ciel. 

Midi chuta la ville

C'est un grand jour sans reste sur la mer de Beaufort et il n'existe plus sur le velours d'Harad. Trente-cinq degrés celsius lèchent l'aube à Tarawa tandis qu'à Keflavik c'est le pays entier qui s'enfonce en soufflant dans une nuit plumeuse. Peu de lumière à errer, Kaiteng est à mi-jour et Cuenca l'achève. Où brûle l'axe du monde ? Partout où l'on déserte. Il y eut un matin et il y eut un matin. Midi sonna dans un beffroi arctique et il n'y eut pas midi. 

Douze coups frappés sur l'apogée du jour et la lumière, branlante, trouée par les regards qui ne l'officiaient pas. Tout s'arrêta dans la Cité d'Abject et le peuple de Connardie sortit lécher ses fers par l'entremise du ciel. Les écrans grésillèrent et les radios firent pffff, ce fut un brasillement de nerfs et d'yeux trop cuits. On se cala dans les bars les bureaux les salles d'armes, agglutinés en meute face aux écrans télé ou on sortit en masse sur les places de la ville, les vieux se frayant au coude une place au premier rang, les gniardelets juchés sur l'épaule des papas pendant que des jeunes zazous grimpaient aux réverbères pour admirer en cap, plus que grandeur nature, l'apparition sans borne du grand Herr de Réel. Le Gratte-Ciel Delasorte crépita au soleil et ses milliers de fenêtres se muèrent en écrans plats jouxtés par les nuages. Le logo d'un sourire effilé comme deux faux apparut sur le verre et les cristaux liquides, Midi chuta la ville et ne la quitta plus. Ca commençait.