La grammaire des fatigues

On reconnaît les grandes fatigues à leur grammaire, les grands dégoûts aux failles que dessine leur lexique.

Je n'en connais qu'un symptôme : le verbe politiquer n'a pas d'usage.

Le Livre De, p. 608, La lassitude des chiens.

Le facile au carré

La pire des illusions critiques : énoncer facilement les facilités.
Le Livre De, p. 460, Scalps chauves

C'est le plus pire qui gagne

La plus aboutie forme de la politique qui va est celle de l'abstention érigée en système. Quand tout ce qui vit ne se réfère qu'à l'attentisme de vivre pour s'en faire une pratique de la quotidienneté, le renoncement s'incarne dans la faillite commune, et cette faillite a nom d'Etat, de salariat, de communion sociale, c'est-à-dire de mévie. 

Sou Ts'in : "Il n'est meilleure politique pour un grand Etat que celle de bouger en dernier". Il est sûr en effet que nous sommes une somme nulle, et que la vie à l'échiquier nous contraint dans les faits à une pensée de l'ultime comme unique forme du faire, comme dernier geste possible qui ne viendra jamais. A l'attente contre attente, c'est le plus pire qui gagne.

Le Livre De, p. 604, Sourate du mur sans pierre.

Le cliquètement fait le rouage

La ville retrouvait l'axe et n'était plus que sa mimésis jusqu'à la vérité : toutes les bagnoles ici sont des mimes de bagnoles et la Cité entière un reflet du désert, les poubelles sont des images peintes sur d'authentiques poubelles qui puent la certitude et bruissent d'une vie de rats, le cliquètement fait le rouage et les heures s'y embrayent tant qu'aucune cause ne manque, et le pire y pourvoit, et d'abondance le même, un deux trois même qui longe et les faces et leur bis, les hommes qui passent ne vont qu'à la rencontre de leurs automates en marche. Il y aurait un seuil au contrôle, il s'appellerait miroir, ils auraient oublié jusqu'au verbe franchir. Si ce n'est pas l'Histoire qui a figé ces heures dans le bloc ouvert des accoutumances, alors c'est le constat lui-même qui vient de s'incarner, sans objet qu'une paix morte qui ne sait même pas sa date. File une ombre, deux se perdent. Reste une narration de l'Arrêt, et c'est le verbe aller lui-même qui ne cesse plus de s'épeler. Passe une heure, trois s'y clouent. C'est le transit qui bat sans modèle à sa base, et les murs eux aussi comme des peaux de vitrail qui jouent les murs encore, s'efforcent à la vie fausse des gisants qu'on effleure et auxquels on murmure des mots plus lithiques qu'eux. Qu'est-ce qui casserait encore ? Il n'y a que des verticales jusqu'à troubler la chute. Rouge-foule et spots tremblés, l'heure en déambulé dans les retours sur place et parmi les passages, les péquins de circonstances les lumières d'occasion, les réverbères sur le ronron des heures font un décor des figurants si parfaitement crédibles qu'on douterait même qu'il y ait une scène où la débine se souffle. Quel monde est ce caméléon ? Qui chasse-t-il sans image ? Et les femmes qui divaguent et les hommes et les chiens, comment font-ils l'amour au plus ô plat du tain ? A grands coups d'habitude navrantes, avec un vieux moule de cadavre fiché loin dans la carne.

Des Méduses en été

Cet été, les méduses font peau neuve : la pochette de La journée de Médusa vient de sortir, toute fraîche et toute pimpante, des presses d'Hélène Balcer. Un superbe travail en sérigraphie qui épousera merveilleusement les zigouigouis sonores et autre chplong tchic pfff contenus à l'intérieur. Vous pouvez voir sur son blog non seulement la pochette définitive, mais les autres propositions réalisées à cette occasion, ainsi que ses carnets de travail (une génétique toujours passionnante à parcourir). Plus globalement, je vous recommande tous ses travaux de sérigraphies pour Petit Label.

Disons-le franchement : la meilleure nouvelle de l'été.

Paganisme moderne

Chalouper, une pièce récente pour galériens (à écouter au casque de préférence)

Le paganisme moderne ? Penser qu'un flux est rationnel.

Le Livre De, p. 388, Scalps chauves.

Midi dix, midi boum

Bref et violent comme une exécution. Ca fusa dans les corps en frissons staccati et en vivats chuintés de tous les coins de la ville, la foule comme une grosse chienne orgasma dans ses graisses et la Cité d'Abject jouit en mille moins mille coups, comme des couilles en canaux les fonds d'égoûts battirent, le ciel se contracta comme une vaste vulve bleue. Midi dix, Midi boum. Le Building du Réel ployait l'heure dans ses reflets et gondolait du verre dans des foules d'yeux grisés avec Herr DLS campé raide sur ses flancs, qui pompait la lumière et regardait, un kilomètre plus bas, son sourire empulpé sur des milliers de visages. Signez l'heure ! Trouez-la ! Derrière les murs de leurs bunkers des ministres aux dents longues vautrés dans leurs fauteuils se repassaient la séquence en mimant les points d'orgue et calibraient des pitchs pour leurs prochaines télés, chez Media DLS les journaleux en vogue se recoiffaient la couenne et gominaient leur langue pour le debriefing technique pendant que dans les tours à flouze des cadres au poil luisant s'arrachaient les vestons en meuglant "J'achète Herr ! J'achète Sorte" avec en arrière-plan les sous-péons chassieux de la bureaucratie qui débrayaient en masse et se blottissaient, sereins, dans leurs moleskines utérines. Les télés ronronnaient, elles étaient dans chaque pièce une même et unique bouche où chacun se taisait. Les tombes étaient brouillées. On contemplait l'écran, et loin derrière l'écran une vie asymptotique comme repliée à plat, qui crépitait en bleu et nous disait de mourir. Verre vivant ! Sel rosi sous les langues ! Dehors on pantelait fixes genre autistes à 1000 watts et les corps bilboquant tactacquaient en commun tous branchés sur le Sourire comme des électrodes blanches sur le bulbe d'un porc. Extinction ! Communion ! Dans le silence des places et le grésillement des herzs la foule de Connardie se mit à danser, doucement, loin au bas du Sourire comme une tribu de spectres devant son totem vivant, une gigue à dix-neuf temps désordonnée en vrac avec des morceaux de bras lâchés vers la lumière et la même crispation labiale qui fissurait les peaux, le da capo du pire sur le glissement de la danse, la danse qui sent les trous, la danse a cappella pour le zef et les fentes. Guinche ! Guinche ta clamse et vis-y ! C'était l'extase en mi et la prière en sol. Certains se mirent à valser et d'autres à punkiser, dolents mécaniquement la tête en bal pilon ou sautant quilles en vrille en lançant des fuckoff ! vers le verre au-dessus d'eux. Au milieu des élans des flicaillons passaient pour maintenir dans les clous les débords au tonfa et l'ordre dansait aussi, des rigodons musclés et des pavanes au poing, on ramassait des groupes de pouilleux en maraude pour les rencaserner, la Delasorte Trust Inc. virait des gens en douce par bennées de mille et plus et les nababs en planque faisaient leur beurre en sous-main -la bourse montait en flèche et on cotait le silence en entrechats feutrés. L'Abjection en 4/4 et la ville en ronron, les oiseaux sans coda et la canaille en ut. Bouffer tic ! Vomir tac ! Raclez l'horloge, elle saigne à blanc. Les plus vieux des Connards vétérans de l'Abjection s'abandonnaient franchement à toute cette vibration en tournoyant sur place comme des Christ en toupie et leurs mille crânes chenus blanchissaient le béton de floculats pelant ; pris dans des bosquets de jambes les gosses écarquillaient des yeux larges et blancs comme des cibles et l'image en rafale frappait le coeur des prunelles d'Herr Delasorte une fois, cent fois la taille du ciel ramassé en impact. Ils le regardaient là haut cracher du bleu et blanc et tentaient d'attraper son souffle avec les dents.