C'est un grand jour sans reste sur la mer de Beaufort et il n'existe plus sur le velours d'Harad. Trente-cinq degrés celsius lèchent l'aube à Tarawa tandis qu'à Keflavik c'est le pays entier qui s'enfonce en soufflant dans une nuit plumeuse. Peu de lumière à errer, Kaiteng est à mi-jour et Cuenca l'achève. Où brûle l'axe du monde ? Partout où l'on déserte. Il y eut un matin et il y eut un matin. Midi sonna dans un beffroi arctique et il n'y eut pas midi.
Douze coups frappés sur l'apogée du jour et la lumière, branlante, trouée par les regards qui ne l'officiaient pas. Tout s'arrêta dans la Cité d'Abject et le peuple de Connardie sortit lécher ses fers par l'entremise du ciel. Les écrans grésillèrent et les radios firent pffff, ce fut un brasillement de nerfs et d'yeux trop cuits. On se cala dans les bars les bureaux les salles d'armes, agglutinés en meute face aux écrans télé ou on sortit en masse sur les places de la ville, les vieux se frayant au coude une place au premier rang, les gniardelets juchés sur l'épaule des papas pendant que des jeunes zazous grimpaient aux réverbères pour admirer en cap, plus que grandeur nature, l'apparition sans borne du grand Herr de Réel. Le Gratte-Ciel Delasorte crépita au soleil et ses milliers de fenêtres se muèrent en écrans plats jouxtés par les nuages. Le logo d'un sourire effilé comme deux faux apparut sur le verre et les cristaux liquides, Midi chuta la ville et ne la quitta plus. Ca commençait.
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