Midi dix, midi boum

Bref et violent comme une exécution. Ca fusa dans les corps en frissons staccati et en vivats chuintés de tous les coins de la ville, la foule comme une grosse chienne orgasma dans ses graisses et la Cité d'Abject jouit en mille moins mille coups, comme des couilles en canaux les fonds d'égoûts battirent, le ciel se contracta comme une vaste vulve bleue. Midi dix, Midi boum. Le Building du Réel ployait l'heure dans ses reflets et gondolait du verre dans des foules d'yeux grisés avec Herr DLS campé raide sur ses flancs, qui pompait la lumière et regardait, un kilomètre plus bas, son sourire empulpé sur des milliers de visages. Signez l'heure ! Trouez-la ! Derrière les murs de leurs bunkers des ministres aux dents longues vautrés dans leurs fauteuils se repassaient la séquence en mimant les points d'orgue et calibraient des pitchs pour leurs prochaines télés, chez Media DLS les journaleux en vogue se recoiffaient la couenne et gominaient leur langue pour le debriefing technique pendant que dans les tours à flouze des cadres au poil luisant s'arrachaient les vestons en meuglant "J'achète Herr ! J'achète Sorte" avec en arrière-plan les sous-péons chassieux de la bureaucratie qui débrayaient en masse et se blottissaient, sereins, dans leurs moleskines utérines. Les télés ronronnaient, elles étaient dans chaque pièce une même et unique bouche où chacun se taisait. Les tombes étaient brouillées. On contemplait l'écran, et loin derrière l'écran une vie asymptotique comme repliée à plat, qui crépitait en bleu et nous disait de mourir. Verre vivant ! Sel rosi sous les langues ! Dehors on pantelait fixes genre autistes à 1000 watts et les corps bilboquant tactacquaient en commun tous branchés sur le Sourire comme des électrodes blanches sur le bulbe d'un porc. Extinction ! Communion ! Dans le silence des places et le grésillement des herzs la foule de Connardie se mit à danser, doucement, loin au bas du Sourire comme une tribu de spectres devant son totem vivant, une gigue à dix-neuf temps désordonnée en vrac avec des morceaux de bras lâchés vers la lumière et la même crispation labiale qui fissurait les peaux, le da capo du pire sur le glissement de la danse, la danse qui sent les trous, la danse a cappella pour le zef et les fentes. Guinche ! Guinche ta clamse et vis-y ! C'était l'extase en mi et la prière en sol. Certains se mirent à valser et d'autres à punkiser, dolents mécaniquement la tête en bal pilon ou sautant quilles en vrille en lançant des fuckoff ! vers le verre au-dessus d'eux. Au milieu des élans des flicaillons passaient pour maintenir dans les clous les débords au tonfa et l'ordre dansait aussi, des rigodons musclés et des pavanes au poing, on ramassait des groupes de pouilleux en maraude pour les rencaserner, la Delasorte Trust Inc. virait des gens en douce par bennées de mille et plus et les nababs en planque faisaient leur beurre en sous-main -la bourse montait en flèche et on cotait le silence en entrechats feutrés. L'Abjection en 4/4 et la ville en ronron, les oiseaux sans coda et la canaille en ut. Bouffer tic ! Vomir tac ! Raclez l'horloge, elle saigne à blanc. Les plus vieux des Connards vétérans de l'Abjection s'abandonnaient franchement à toute cette vibration en tournoyant sur place comme des Christ en toupie et leurs mille crânes chenus blanchissaient le béton de floculats pelant ; pris dans des bosquets de jambes les gosses écarquillaient des yeux larges et blancs comme des cibles et l'image en rafale frappait le coeur des prunelles d'Herr Delasorte une fois, cent fois la taille du ciel ramassé en impact. Ils le regardaient là haut cracher du bleu et blanc et tentaient d'attraper son souffle avec les dents.